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Aguacero

28 Jul

En la noche de los hombres pardos, en medio de un purgatorio atormentado por las vuvuzelas de los grillos, donde juegan a matar el negror, la sed y el insomnio, unas gotas de esperanza.

Tímidas palmadas, primero; luego, in crescendo, el aplauso hasta la ovación arrebatada de la tierra toda, el aire y el fuego.

Apenas un instante enmudecen atónitos los grillos. Huele a tierra mojada. Por hoy le hemos marcado un gol a la tristeza.

Sol Iustitiae

19 Dic

La oficina está gélida como todas las mañanas de invierno, y no hay combate eficaz, pese a la calefacción y el ejercicio digital del teclado.

Fuera de la ventana tirita el naranjo y se estremecen los jazmines. Un mirlo posa sus patitas en la pérgola y reanuda el vuelo.

Pero, a eso de las doce, el rayo de sol atravesará exacto el cristal, sin mancharlo ni romperlo. ML lo esperará vuelta la cara y cerrados los ojos, y me asombrará de nuevo entre bromas y veras con voz de oráculo: “Ya ha llegado Dios”.