Desconexión territorial

Una pala excavadora, un mal cálculo, un corte del que nadie se responsabiliza y voila! veinte días sin conexión a internet.

 

La onda queda suspendida en el aire, indecisa, hace un requiebro y se convierte en palma, en ola vestida de piconera, de suspiro y capa bajo el Tajo rondeño. La onda se despeña de risa por las cascadas del Majaceite y después se balancea suave entre las zapatillas de ballet de María y hace plié.

 

Me acuerdo de vosotros en la paz de este sol, de este poniente suave, al sur del paraíso. Ya he consumido el 50%.

 

Atrás queda el descubrimiento de mi poderosa izquierda en el tenis y un ciprés como un rascacielos frente a mi ventana donde los gorriones se dan los buenos días a eso de las seis… Y ratos de lectura al rumor de los chorros de luz sobre el espejo turquesa: Suite francesa, de Irène Némirovsky; La Comedia humana, de Saroyan; La señorita, de Ivo Ándric y Herejes, de Chesterton. Y algunas películas de entretenimiento, no reseñables, a excepción de Once y quizá Stardust.

 

Ya habrá tiempo de hablar de ello. He vuelto y me espera un mes de trabajo tranquilo, al frescor del aire acondicionado, sin reuniones, sin teléfonos, sin prisas. Y en septiembre, el otro 50%.